HA MUERTO UNA POETA

HA MUERTO UNA POETA Era joven, esposa y madre buena, agradable, culta y “poeta” pero hay una enfermadad que nada de eso respeta. Le ricitaba a la luna, al sol, luceros, estrellas, ¡Que abran las puertas del cielo! Que va a entrar una “poeta”. Era el sol que calentaba en invierno, la luz al amanecer …

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Creo yo

CREO YO Creo yo en cosas sencillas, uvas doradas de una parra, espigas que dora el viento, vida corta o vida larga, en alpargatas de cuerdas o zapatillas forradas, que no las repartió Dios estan en el mundo y basta, y estan tan mal repartidas que el que las tiene doble las guarda, se apulgaran …

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