COMO NO SOY ESCRITOR, NI TAMPOCO SOY POETA,
PERO ME GUSTA ESCRIBIR, LAS COSILLAS DE ESTA TIERRA QUE FUE DONDE YO NACÍ.
EN BARRIADA PASTELERO, MI MADRE A MÍ ME CRIÓ,
HACIENDO PLEITAS Y SOMBREROS, SENTADA EN AQUEL RINCÓN.
Y MI PADRE EL POBRE HOMBRE, LO MUCHO QUE TRABAJABA,
DE DÍA SE IBA AL CAMPO, DE NOCHE LEÑA LLEVABA.
ÉL TENÍA UNA ESCOPETA, Y SE IBA DE CACERÍA,
ANTES DE IRSE A TRABAJAR, UN PÁJARO SE TRAÍA.
LA LEÑA ALLÍ DE LA ROBLA, UNA HACINA HACÍA,
PA QUE MI MADRE AMASARA, QUE NO FALTARA COMÍA.
ENTRE EL PAN QUE SE AMASABA, Y EL PÁJARO QUE TRAÍA,
Y UN GUARRO QUE SE MATABA, SE APAÑABA LA COMÍA.
NO SE COMÍAN DANONES, NI CHORIZO DE REVILLA,
QUE ERA OLLA CON CINOJOS, CON TOCINO Y CON MORCILLA.
Y LA LUZ QUE SE GASTABA, ESO ERA UNA ALEGRÍA,
ERA UN CANDIL CON ACEITE CON UN TRAPO DE TORCÍA.
AQUELLO POCO ALUMBRABA, LA VENTAJA QUE TENÍA,
LA CLASE HUMO QUE ECHABA, COMO UN NEGRO TE PONÍA.
EL AGUA PARA BEBER, OTRA COSA QUE NO HABÍA,
UNO TENÍA QUE COGER, UN CÁNTARO Y UNA LATA A LA FUENTE BERNABÉ.
CUANDO LLEGABA A LA CASA, COMO NEVERA NO HABÍA,
LA ECHABAS EN EL BOTIJO, Y ELLA FRESCA SE PONÍA.
SOBRE LOS CUARTOS DE BAÑO, OTRA COSA QUE NO HABÍA,
ALLÍ DETRÁS DE LA CASA, EN UNAS PENCAS QUE HABÍA.
YO SÉ QUE LA GENTE NUEVA, ESTO EXTRAÑO LO VERÁN,
PERO COMO LO HE VIVIÓ, ASÍ LO PIENSO CONTAR.
QUE LÁSTIMA AQUELLA GENTE, QUE EN ESE TIEMPO MURIERON,
SE LLEVARON TO LO MALO, NO CONOCIERON LO BUENO.
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