Barriada Pastelero de Málaga

UNIVERSIDAD DE PASTELERO

Habla de como se estudiaba en los tiempos antiguos
Escrita por Antonio Moreno Bravo

Vivo en un pueblo pequeño
A la falda del torcal
Pero nací en Pastelero
Y de allí les voy a hablar

Allá en los años cincuenta
Allí pasé mi niñez
Jugando en esa barriada
Que nunca la olvidaré

Aquella universidad
Que en Pastelero existía
Era en el Cortijo del Cerro
En una sala que había

Allí existía un pupitre
Y una silla por detrás
Una pluma para escribir
Y un tintero para mojar

Y los libros que existían
Los recuerdo todavía
Cartilla y enciclopedia
Y un manuscrito que había

Esa era la universidad
Que en Pastelero existía
Y aunque hace muchos años
La recuerdo todavía

Autor: ANTONIO MORENO BRAVO

Poesía HISTORIA DE UNA VIDA de Antonio Moreno Bravo

HISTORIA DE UNA VIDA

Es una historia sencilla, que no tiene mucho sentido,
Pero me gusta escribiría, pa mis nietos y pa mis hijos

y que sepan que este hombre, en lo que se entretenía,
Por la mañana temprano, porque dormir no podía

Quiero contar unas casillas, con cariño y humildad,
En esta pequeña historia, basada en hecho real

En el sur de Andalucía, a la falda del Torcal,
Almogía y Villanueva, Pastelero está en mitad

En esta misma barriada, que fue donde yo nací,
En el año 43, mi madre me parió aquí

Cuando me pongo a escribir, no lo puedo remediar,
Pastelero y a mis padres, los tengo que recordar

Tengo mucho que contar, pero aquí vaya reducir,
A contar cuatro casillas, de la tierra en que nací

Lo que yo he pasa o en la vida, es difícil de explicar,
Yo lo hago a mi manera, y así lo vaya contar

En el tiempo en que nací I era un poco compllcao,
Porque comía había poca, solamente había trabao

A la escuela fui muy poco, yo me gusta ser sincero,
Que en aquel tiempo estudiaba, solo el que tenía dinero

Los que no conozcan el Chopo, donde mis padres vivían,
Es el cerro San Tripete, y pertenece a Almogía.

Allí existía una ermita, que las Cruces la llamaban,
y el día de los inocentes, las pandas allí se juntaban.

Hoy lo siguen celebrando, pero de sitio han cambiao,
Es la Venta Cayetano, del Chopo san alejao.

y yo como era pequeño, mi madre me lo contaba,
y yo como soy así, en mi cabeza grababa.

y del Chopo a Pastelero, que mi padrino venía,
y nos mataba los guarros, que entonces yo no podía.

y como el pobre era vieo, recuerdo que me decía,
Enséñate tú a matar, que a mí me quea poca via.

De eso hace 50 años, de que aquello me decía,
Ahora el viejo soy yo, hay que ver lo que es la vida.

Hoy se matan pocos guarros, por que la cosa ha cambiao,
Hoy te vas a cualquier tienda, y te lo dan to envasao ..

y cuando abres la nevera, la encuentras abarrota,
De danones y mortadela, cosas que no valen na,

Pero si valen dinero y se tiran la mitad.
Yo recuerdo aquellos tiempos, que me gusta recordar,

Cuando se com ía tocino, el chorizo y la pringá.
y con aquel pan casero, que mi madre allí amasaba,

Con un chorizo en lo alto, es lo que más me gustaba.

Vivo en un pueblo pequeño poesía de Antonio Moreno Bravo

Vivo en un pueblo pequeño

Vivo en un pueblo pequeño
A la falda del Toreal
Pero nact en Pastelero
y de allí os quiero hablar

En las tardes de verano
Yo me gusta descansar
Debajo de un higuera
Que al final mi calle está

y cuando estoy a la sombra
Me gusta mirar pa ya
Y ver el cerro San Tripete
Que se divisa al final

Allí vivan mis abuelos
y mis padres allí nacieron
y ya cuando se casaron
Vinieron a Pastelero

Formaron una familia
Y a diez hijos nos criaron
Con to el esfuerzo del mundo
En aquellos tiempos malo

Era un matrimonio humilde
Que dineros no tenían
Pero tenían la fe
Que era lo que más valía

El cariño de los padres
y el sitio donde nació
Son cosas inolvidables
Que quedan en el corazón

Poesía Entre el Cerro y Pastelero

Entre el Cerro y Pastelero

La Barriada Pastelero tiene una hermana gemela,
Que es Santa María del Cerro, siempre la tuvo a su vera.

Entre el Cerro y Pastelero, la escuela que entonces había,
Era en el cortijo el Cerro, en la cámara que había.

Allí vino una maestra, que la Alba le llamaban,
Que con muletas de palo, la pobre se manejaba.

Allí existía un pupitre, y una tabla por detrás,
Una pluma pa escribir, y un tintero pa mojar.

y los libros que allí había, los recuerdo todavía,
Cartilla y un manoescrito, y una enciclopedia que había.

y esa era la carrera, que en ese tiempo estudié,
Sabiendo las cuatro reglar, con eso ya estaba bien.

Yo de pequeño era listo, y lo deben de saber,
Porque en dos años de escuela, la carrera terminé.

Yo hice las oposiciones, en el Tajón del Palmar,
Segando berza y mangarra, el trigo y la cebá.

Como soy un hombre humilde, no me gusta presumir,
Yo no le encuentro bajeza, a la carrera que aprendí.

Yo me gusta hablar del campo que fue donde me he criao,
Comer en lo alto de una piedra, es lo que más me ha gustao.

Amo la naturaleza, y me gusta respetar,
Que de ella pendemos todos, y se debe recordar.

Me gusta escuchar los trinos, de los pájaros cantores,
Sentao debajo de un almendro, y contemplando sus flores.

Yo siempre fui por la vida, con la cara levantá,
Fue la herencia de mis padres, y la quiero conservar.

No digo que sea un santo, porque entonces mentiría,
Yo soy un hombre normal, de tantos que hay en la vida.

Poesía de Raices de Pastelero

Raices de Pastelero
Erán mis tatarabuelos
Que del chopo ellos venían
Para labrar esas tierras
Que en Pastelero tenían

Desde el chopo a Pastelero
En un borrico venían
Era el medio de transporte
Que en ese tiempo tenían

Tuvieron que sacar palma
Por que eso es lo que había
Hasta apañar esas tierras
Que ellos después labrarían

Allí en lo alto la Joya
Una choza que hicieron
Pa reservarse del tiempo
Que entonces tanto llovía
Cuando llegaba el invierno

Un día cuando llegaron
Que ya la choza no estaba
Se la tragó un jundiero
y allí no quedaba nada

Ya mis padres se casaron
y a Pastelero vinieron
y cerca de la carretera
Una casilla hicieron

Ahí empezaron los Morenos
y ellos se multiplicaron
y se llenó Pastelero
De Morenos y de Bravos

Ahí empezó la historia mía
La que yo les voy contando
Muchas cosas han pasado
y yo las voy recordando

Mi maestro fue los años
Muchas cosas me enseñó
La experiencia de los años
Eso si que tiene valor

y al que no le guste esto
Un consejo le voy a dar
Que lea el libro del Quijote
y que olvide lo demás

Yo recuerdo que mis padres
La historia que me contaban
Que no sabían escribir
Pero tenian memoria
Que es lo que me pasa a mi.

y de antes de yo nacer
Lo que ellos hablan pasao
En aquellos años 30
El mundo era complicao.

y luego en el 36
La guerra civil empezó
3 años tirando bombas
Hasta que se terminó.

Terminó en el 39
Porque ya nada quedaba
Todo estaba esfaratao
Solo el hambre quedaba.

Era un tiempo complicao
Hambre tenias que pasar
Con el sueldo que ganaban
No podían comprar el pan.

Unas tortas de cebá
Por que trigo no tenía
Eso les daba a sus hijos
Por que otra cosa no habla.

y ya cuando yo nací
La cosa iba mejorando
y ya mi madre amasaba
Por que ya pillaba trigo
De unas tierras que labraba.

Que lástima que haya gente
Que en ese tiempo murieron
Se llevaron to lo malo
No conocieron lo bueno.

Por eso hoy se protesta
Pero con poca razón
Que el que de aquello se acuerda
Hoy está mucho mejor.

Poesía de la HISTORIA DE LA FUENTE BERNABÉ 1908

HISTORIA DE LA FUENTE BERNABÉ 1908

Yo recuerdo de pequeño, que mi madre me contaba,
Que ella venía con su padre, y ya la fuente allí estaba.

Y del Chopo a Pastelero, ellos iban y venían,
Para labrar esas tierras, que en Pastelero tenían.

Cuando ya hicieron la casa, el agua que ellos cogían,
Allí cerca de la casa, una po cilla que había.

Pero el agua era tan mala, que no servía pa beber,
y desde entonces bebían de la fuente Bemabé.

y ya cuando yo nací, mi madre me lo contaba,
y yo como soy así, en mi cabeza grababa.

y desde entonces pa ea, una manda que yo eché,
Es que no se abandonara, la fuente de Bernabé.

Con el agua de esa fuente, a diez hijos nos criaron,
Con to el esfuerzo el mundo, en aquellos tiempos malos.

y son cosas que en la vida se deben de recordar,
y yo les puedo decir, que no la voy a olvidar.

y de ese tiempo paca, yo siempre la recordaba,
y lo que siempre he pedio, es que no se abandonara.

Algún día se arreglará, y entonces descansaré,
Porque he cumplio mi promesa, que en ese tiempo yo eché.

Aunque a algunos le parezca, que eso era una tontería,
Pero yo no voy a parar, porque así lo prometía.

Quiero decides a mis padres, que en la tierra ya no están,
Cuando se arregle la fuente, para ellos va dedica.

Autor Antonio Moreno Bravo

Poesia de la Cosas del Campo

COSAS DEL CAMPO (años 5o) 

Como sigo recordando

Del tiempo que se a pasao

Aquellas cosas del campo

Que se me quedó grabao

 

Aquellas palbas de trigo

Que en la eran se trillaban

Con los mulos dando vueltas

y en rulo se montaban

 

Allí al lado de la era

Un chocín que se montaba

Para meter los aperos

y la sombra se tomaba

 

Cuando trillaba la palba

Se tenía que esperar

A que viniera el levante

Para poderla aventar

 

Cuando aventaban la palba

El trigo se separaba

Se metía en el granero

Por que mi madre amasaba

 

La paja iba al pajar

Por que todo es necesario

Pa que los mulos comieran

Los 12 meses del año

 

y el tasmo que allí salía

Que era la paja más fina

Que tam bién se utilizaba

Para hacer la comía

 

Se llamaba el hornillón

Que mi madre allí tenía

Allí se cocía la olla

Por que hornilla no tenía

Autor Antonio Moreno Bravo

Historia del Mulo Patuleto

HISTORIA en forma de poesia DEL MULO PATULETO
escrita por Antonio Moreno Bravo

La historia del Patuleto
Yo os la voy a contar
Era un mulo que tenía
Mi padre para trabajar

Cariñoso era su nombre
Y de apodo Patuleto
Que por su forma de andar
La gente se lo pusieron

Ese mulo Patuleto
Un compañero tenía
Se llamaba peregrino
Que buena yunta hacían

Aquellas calvas de trigo
Que entre los dos las trillaban
Y uno subido en el rulo
Que dormido se quedaba

A la vera de la era
Un chozado que se montaba
Para meter los aperos
Y donde la sombra se tomaba

Esta es la pequeña historia
De aquel mulo Patuleto
Que aunque hace muchos años
Todavía lo recuerdo

Autor: ANTONIO MORENO BRAVO

Recuerdos de niño

Yo recuerdo de pequeño, que apenas podía andar.

 

Iba al campo con mi padre, a verlo de trabajar.

 

Despues asomaba mi madre, y el amuerzo lo traía

 

y aunque había poca comía, traía lo que podía.

 

Aquellos bellos recuerdos, que jamás olvidare.

 

Por muchos años que viva, siempre los recordare.

 

Mi madre traia cohollos, el tiempo no lo perdía.

 

Siempre iba haciendo pleitas, pa cambiarla por comia.

 

Y venia el recovero, poca comía dejaba.

 

Pero de pleita y sombrero, el caballo lo cargaba.

 

Si no tenias dinero, pal verano te fiaba.

 

Cuando sacabas el grano, venia y se lo llevaba.

 

Y en aquellos tiempos malos, yo recuerdo de pequeño.

 

Que como pagas no había, todo el mundo iba pidiendo.

 

Y la casa de mi madre, a la gente le gustaba.

 

Que pasando por allí, la barriga la llenabas.

 

No es porque fuera mi madre, todo el mundo lo decía.

 

Era tan buena muje, que daba lo que tenia.

 

Cuando tenia doce años, mi padre se me murió.

 

y yo segui con mi madre, que fue la que me crio.

 

Asi yo me daba cuenta, lo muncho que trabajaba.

 

Para críarnos a diez, lo poco que descansaba.

 

y cuando yo tenia luces, ya me dio por escribir.

 

Para recordar a mis padres, y el sitio donde nací.

Un libro sencillo

Este es un libro sencillo, y va hecho a mi manera
hecho con el corazón, porque yo no fui a la escuela.

y va escrito en andaluz, con palabras campesinas
porque yo nací en el campo, entre olivares y encinas.

Es una cosa sencilla, que todo el mundo puede leer,
. hecho sencillo y humilde como a mi me gusta ser.

No quiero que sea un libro de tirada nacional
yo quiero que sea sencillo, de tirada comarcal.

Hecho por una persona, el que no pudo estudiar
que en el tiempo del colegio, yo tenia que trabajar.

Historias y biografia que yo le he querio poner
y pone muchas cosillas, pa el que lo quiera leer.

Cuando yo escribo estas cosas aunque yo nunca he estudiao
y va hecho a mi manera, pero a nadie he molestao.

No lo hago por tomar fama, porque nunca la he querio
lo hago por entretenerme y esto es lo que me ha salio.

El que quiera poner faltas yo lo respeto también
pero yo lo hago así porque otra cosa no se.

Yo no sé si son poemas o le llaman poesía,

que yo no tengo ni idea, porque no estudié en la vida.

GRACIAS POR LEERLO